Juan Carlos Aragón Becerra

Me recuerdas al fusil en la noche de Cuba,

al sol del malecón sonriendo,

a los pecados plurales de Plaza de Armas,

al bar de los trovadores,

a una novia desayunando huevos con mojito.

Oh tú mi libertad derretida en las manos

como una alud gigante y millonario,

tú me haces saber las verdades más impermeables

a golpe de grito, a golpe de risa, a golpe de amor,

derretida en las manos tanto que se me resbala.

Me recuerdas a la mañana en la madera de la guitarra,

al acantilado en el sol de la tarde,

al pecado venial de la noche interminable,

a la golondrina del pueblo,

a una novia nerviosa y única.

Oh tú mi libertad derretida en las sienes

como un alud gigante y guayabero,

hasta me haces sentir que el mundo no importa,

a golpe de canción, a golpe de palabra, a golpe de amor.

Derretida en las manos tanto que se pierde.

Me recuerdas a la guitarra en la mañana de la madera,

al sol de la tarde acantilada, 

al pecado interminable de la noche venial,

al pueblo de las golondrinas,

a una novia de temple blanco.

Oh tú mi libertad derretida en tu pecho,

como un alud gigante y chirigotero,

hasta me haces sentir que el mundo aún me importa,

a golpe de humor, a golpe de ironía, a golpe de deseo,

derretida en la historia tanto que se detiene.

Oh tú mi libertad derretida en la esperanza,

como un alud gigante y afinado.

No es que me importe el mundo,

pero suena mejor que antes de ayer.

A grito cambiado, a grito alterno, a grito de combate,

derretido en los astros de tu sonrisa.

Me recuerdas a la playa de Atlanterra,

a la cala de San Marcos,

a la colección de pecados más distinguida,

al bar del pueblo,

a tanto me recuerdas.

Juan Carlos Aragón Becerra